Вольные мысли

Растрёпаны волосы вольных мыслей.
Дым сигаретный, молчанье в ответ.
И даже в воздухе привкус винный -
Пьянит свобода грядущих бед.
И в каждом окне,
За каждой дверью,
За каждым взглядом
Ты чувствуешь страх.
Ты видел всё в грядущем мире
И ты конечно не виноват,
Что все вокруг уже другие,
Мы стали злее ещё на шаг.
Сломались души небесных лилий
И в каждом выдохе смертельный яд.
Остановись, прости, помилуй,
Ну, подожди хотя бы час.
На берегу у самой речки,
Почти на грани, на самом крае – туман
Спешит окутать поле, спрятать
Нас от печали сединой своей.
А мы, слепые, не понимаем
За что пропали, за что забыли
О чём мечтали, кого любили.
И как бежали по полю – брызги,
И как ловили в охапку ветер,
Пока искали свои ответы
В цветах сирени, на листьях ивы.
Ладонь к ладони, смущённо пряча
За маской веры в то, что навечно
Всё это счастье, и невозможно
Растратить солнце в своих объятьях.
Куда всё делось?
Кто споткнулся первым?
Кто ударил
В набатный колокол
Несбывшихся надежд.
Какой рубеж мы, перейдя, сломались.
И кто поможет нам запомнить этот день.
Такой же солнечный, такой же безымянный,
Как улыбки
Небесных лилий
И плывущих
На горизонте кораблей.

:: Рубрика - Дорога к морю :: Нет комментариев ::

  Движение

    Мы надеялись – он будет жить,
    А остался лишь ворох кассет.
    Но разбитой рукой по гитаре стучит
    Мальчик лет двадцати, и он не верит, что спит…

Движение – необратимый процесс.
Пространство и время сменяются быстро.
Мы больше не выйдем в отравленный лес,
До тех пор пока кто-то вертит страницы

В потрёпанной книге святого Петра,
На свет обрекая всё новые веры.
Никто не забудет, что будет вчера,
Где снег упадёт на июльские ветры.

И нет больше сил отражаться в словах,
Стучаться слепым в распростёртые двери.
У нас нету правды смотреть из окна
На день, догорающий, чтобы воскреснуть.

Ах, как же легко было просто дышать
Эпохой, раскрашенной жаждой протеста.
Но умер пророк, не желавший молчать,
И больше никто не займёт его место.

Останется лишь пожелтевший альбом,
Газетные вырезки и некрологи,
Невидимый крик из вагона метро
Между концом и началом дороги.

:: Рубрика - Дорога к морю :: Нет комментариев ::

  Не расстрелянный случайно

Не расстрелянный случайно,
Не рождённый по приказу,
Молчаливый зимний ветер,
Листопад в начале лета.

Всё война – кругом окопы,
И простреленная совесть,
Каждому свои иконы,
И оковы, чтобы выплыл.

Только всё кричат, уснувши,
Обездоленные дети,
Сиротливые берёзы,
Да не пропитые деньги.

Словно айсберги в пустыне,
Исчезая без остатка,
Покрываясь слоем пыли
На забытых полустанках.

Но и я других не хуже -
Спрячусь, чтоб не выделяться
За стеной стихов ненужных
Зря потрачена бумага…

:: Рубрика - Дорога к морю :: Нет комментариев ::

  Танки благих идей

Танки благих идей
Пройдут по полю серых голов.
Многие ищут в себе людей,
Но не находят даже следов.

И я против всех,
Я один из толпы.
Кто сказал им,
Что мы победили?

Отражаются дни
В бойницах любви
И в распахнутых
Окнах неволи.

И в иных глазах боль,
Грусть дождём по щекам.
Но я помню
В словах твоих радость.

Через тысячу лет
Перестука колёс,
Ты простишь мне
Минутную слабость?
03.08.2001 г. Чебоксары

:: Рубрика - Дорога к морю :: Нет комментариев ::